Моя уютная берлога с картиной.
Набита моим рэпом, набита тротилом.
Тут я, моя шиза, стол и комод.
Свет из окон домов напротив и настроенье полный c'mon.
Лети моё слово, совами разлетайся.
Я проеб*лся, играя с фатумом, как камикадзе.
Теперь так близка цель.
Я тот новый пабло пикассо, что им с натуры нарисовал карцер.
Да так, что от хай дефинишн и 3d зритель закашлялся и обсморкался прямо на пальцы.
А когда они ухнули в ах*е, осознав что закрыты уши ватками.
Было уже наплевать на них.
Пнул их имхо ботинком.
Беззаботнее пса, что ловит зубами снежинку.
Всё это мой мир, бьяч, всюду парят слова.
Горят глаза собак, скелеты шумят в шкафах.
Крутит башкой на 365 сова.
Братва в салат, фото не с глянцевого.
Журнала. Закружит танцы судьба.
Но не за франклин в трусах, с шампанским у рта.
Пишу петлями, чтоб глаза рэперов бегали.
Мог бы сажать ментов и тушить пожарных, раз лечу лекарей.
Поведаю себе то, что некому,
Ведь у всех есть тыквы, но лишь некоторые были каретами.
Рекомендую всё же слушать флоу.
А не следить, как чей-то лучший клон торгует ебл*м.
Попасть в их бэушный топ - худший итог.
Того, кто вызывает тучи и гром, даже когда в кармане ключ и жетон.
Это свободное творчество.
Пишу собственным почерком ровно сколько захочется.
Пох*й почести, попросту добавь точас же громкости.
Когда мс свободен во всём и в том числе в творчестве.
Мауфака! Это свободное творчество.
Пишу собственным почерком ровно сколько захочется.
Пох*й почести, попросту добавь точас же громкости.
Когда мс свободен во всём и в том числе в творчестве.